La Prova.

Perché mi sono svegliato alle 5.30? Che senso ha?
Non ha senso neanche rimanere a letto.

Cosa ho mangiato lo scorso anno, quando ho sostenuto l'esame?
Ricordo.

Fette biscottate, miele, té. Cerco di riprodurre il rito, magari porta bene. Mi dico però che queste cose non le faccio, la superstizione è per i mufloni alla Virgus.
Alla fine mi convinco che la combinazione dei tre alimenti è buona e leggera. Preparo il té. La casa dorme ancora. C'è silenzio, interrotto dallo sgranocchiare di tre dicasi tre fette biscottate integrali impeciate con il millefiori.

Il té stamattina ha un sapore strano, ma credo di essere io.

Preparo la borsa con Karategi, protezioni, asciugatori post-conflitto e scelleratezza.

Mi arrovello per capire come cercare la concentrazione, ed inizio a pensare alle tecniche.

Le nomino una ad una, come una litania Bene-Gesserit, e mi accorgo che così posso guadagnare attenzione. Prendo una pillola di antidolorifico, stamane la schiena sembra fatta fil di ferro molto usato. Bevo l'ultimo sorso di té rimasto, prendo le borse, saluto la casa dei dormienti e vado al Dojo.

Durante il tragitto penso a quello che probabilmente sbaglierò: i Renraku (le combinazioni) e lo Yakusoku Kumite (kumite alternato).

Cacchio, perché devi iniziare così? Se sei concentrato puoi farcela, non credi?

Non lo so, qualcosa mi dice che andrà storto.

Non fare il pirla autoctono, pensa alle tecniche, hai iniziato bene, hai la concentrazione, non credi?

Non lo so, non sarò bravo nel conservarla.

E' proprio questo che devi conquistare, la cintura è solo un segno. Stai iniziando male.

Non lo so.

Proprio nel mezzo della conversazione con me stesso vedo a terra un porcospino schiacciato dalle automobili. Il porcospino è sempre stato il mio animale preferito. Io sono un porcospino. Cerco di ripetermi che non è un segno.

Non è un segno.

Non è un segno. Tutto andrà bene fratello. Non stai andando in guerra o a morire. E' una prova. L'hai conquistata. E' una festa. Sei fortunato. Sorridi, diamine.

Si arriva al Dojo. L'atmosfera è tesa ma piacevole. Riesco anche a trovare il parcheggio. Lorenzo mi guarda e mi provoca ridendo. Luca non dice nulla, ma sorride. Poi arrivano Davide, Fred, Francesca, Tom, e tutti gli altri. Ci si cambia. Si fanno battute cameratesche negli spogliatoi, ma a bassa voce: è sempre un giorno d'esame.

Il riscaldamento è libero, abbiamo un po' di tempo per il risveglio muscolare. Rubo con gli occhi ai colleghi più anziani, mi ispiro alle mosse degli altri per effettuare alcuni esercizi che aiutano a sentire meglio il corpo.

L'esame scorre lento e veloce allo stesso tempo. Si susseguono i Kihon, i Renraku (che riesco a sbagliare -  bravo Cassandra, il Gabba), lo Yakusoku Kumite (che riesco a non eseguire correttamente, Gabbandra!) nell'arco di unità temporali che sembrano ore. E, in effetti, sono ore. L'esame è così. Aspetti per tanto tempo, e poi in due minuti devi far vedere quello che vali. Come una gara. Come la vita.

La preparazione atletica scorre via. La schiena fa male, ma l'avevo messo in conto, e non posso eseguire alcuni esercizi. Ci pensa il Sensei però a verificare l'effettivo condizionamento piantandomi una cannonata della Grande Berta in zona addominale. Assorbo, credo.

E poi, la parte divertente. La ciliegina sulla torta. La crema nel caffè. Le Grand Finale. Le prove di Kumite. I combattimenti. Il dubbio serpeggia negli occhi degli studenti. Chi sarà il mio sparring partner?

Io ho una mezza idea. La prova per la mia cintura consiste in due Kumite. A occhio, uno con il Sensei e uno con Mattia.

Sono chiamato sul Ring. Vedo Mattia che è già pronto e concentrato. E' lui per primo. Non posso sorridergli perché il paradenti e il casco mi rinchiudono in una vergine di ferro come Hannibal Lecter. E meno male. Ho sempre visto Mattia combattere sul ring. A Milano, a Roma. Stavolta però sul ring ci sono io. E' una sensazione strana. Non ho paura, però. Strano.

Il Sensei da il comando di inizio. Mattia va talmente veloce che non riesco a vederlo chiaramente, complice la stanchezza, la tensione e - prima causa - il fatto che è campione italiano di K-1 e cintura nera Shinseikai. I suoi colpi sono colpi di un maglio d'acciaio industriale, le tecniche di pugno incredibilmente forti e precise, le tecniche di calcio devastano arrivando dal nulla. Cerco di percepire l'inizio della tecnica, ma vedo solo Mattia che si prepara a colpire e contemporaneamente sento l'impatto, come se qualcuno avesse cancellato alcuni fotogrammi fondamentali. Nel mezzo del quarto d'ora percepito di Kumite, Mattia usa una tecnica di calcio (impossibile capire quale, troppo veloce) che cerco di scartare, provocando un impatto sui genitali. Respiro forte. Mattia chiede scusa, ma credo sia colpa mia. Il Sensei si avvicina, mi dice una cosa all'orecchio (che rimarrà tra me e lui), io sorrido, faccio un cenno di assenso con il caschetto e continuo. Cerco di parare e di non mollare. Il Sensei chiama la fine del primo Kumite, e si materializza al posto di Mattia. Non c'è pausa. La mia percezione del combattimento inizia a diventare confusa. Credo che il Sensei voglia capire se e quanto riesco a difendermi ed a sostenere un attacco prolungato. Sento l'incitamento dei compagni ma non riesco a capire bene quello che dicono. Non riesco neanche a sentire il comando di fine Kumite.

Scendo dalla scaletta del ring, ansimando. Vedo lo sguardo dei miei compagni di Dojo.

Hai visto Ivano? Non ho tirato neanche un Mae-Geri, gli dico con lo sguardo. Le parole non escono. Non so se ha capito. Ma non importa.

Il resto dell'esame è festa, anche nella comunicazione del voto, nelle raccomandazioni, nelle evidenze degli errori commessi. Non riesco a credere di aver superato un esame da blu. Non riesco a pensare a me stesso come una blu. Riesco solo a dirmi:

Renraku e Yakusoku Kumite, ecco cosa devo studiare, ecco il mio percorso. Quello che devo migliorare.